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Yonkis famosos, poco a poco iré aumentando la lista

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En tren al borde del precipicio, era un precioso dia, al fondo, las cumbres altiiiisimas, todas nevadas, los picos eran realmente picos, escarpados,y todo al borde del precipicio, iba en tren y al asomarme por la ventana veia toda esa profundidad, casi , y sin casi, sin ver el fondo.

Todo era tan, tan bonito. En tren al borde del precipicio, un dia soleado, diáfano, claro, cristalino, en el ambiente flotaban esos cristalitos de nieve, que hacian que las mejillas se volviesen anaranjadas de frescor, era todo tan bonito.

Solo una cosa desentonaba, la sensación de peligro, la sensación en la boca del estómago, el tren circulaba al borde del precipicio y sin embargo....., todo era tan arrebatador.
Miraba hacia arriba pero no veia el sol ni las nubes, sin embargo era tal la claridad que parecia un cinemascope. El traqueteo del tren agobiaba el centro de la sensación participándole del peligro. Parecía que se iba a descuajeringar todo el tren.

Altas montañas, nevadas, azul profundo en el cielo, gélido viento respirado, visión de postal de pais escandinavo o mejor de pais alpino, todo ello cubierto de desasosiego barranquil.

Muchas veces en la vida todo sería más facil si no existiese la conciencia de que algo no va bien, oculto entre las viejas neuronas, alli existe esa sensación.
Yo sé lo que es, pero no soy capaz de desenmascararlo, soy un cobarde, ya sé. Ya estoy pagando por ello.

Lo sobrenatural

La mente muy, muy sutil no tiene materia, es una energía. La luz está compuesta de materia (foton) y onda (energía), la mente muy, muy sutil es algo que trasciende a la luz. Aúnque podamos decir que la mente muy sutil es "luminosidad".

Todos tenemos una cosa de estas, de mente muy, muy sutil, es lo que camina a lo largo del tiempo. Es lo que se encarna, lo que viaja a través de la historia. Solo hace falta un cuerpo, una y otra vez, es la energía muy sutil la que ocupa ese cuerpo.
Yo soy eso, mi energía muy sutil que podemos llamar "alma" y un cuerpo, mi cuerpo, llamado "heroina", me llamo como el título de este diario; "heroina".

¿a qué viene todo esto?...pues a que el Papa se muere, y la muerte me lleva directamente a estos pensamientos. Una energía tan significativa como la llamada "Papa" se extingue. Y yo me siento desasosegado por ello. No soy católico, pero da igual.

estoy triste, la luminosidad me ciega, hace que no vea lo que esta delante de mis narices, es como mirar al sol directamente, no ves nada, todo esta blanco. Como un dia en la nieve con sol y nada más levantarse de la cama. Como cuando vas a escalar el Everest y te pones en marcha, en ese desierto blanco, luminoso, cegador, inconmensurable. ¿Qué vendrá después?, ¿Qué te espera a la vuelta de la esquina?, ¿Qué hay después de la muerte física?, ¿Como se comporta esa energía que todos somos?

El Papa se muere y yo estoy triste, aúnque no soy católico, lo estoy por empatía con el Papa. Mi energía muy, muy sutil se siente solidaría con la del Papa.
es lo sobrenatural lo que me acongoja, más que la heroina, que ya es decir.

Las cosas

Las casas de los gitanos estan pintandas por dentro de colores chillones, sus estanterias, llenas, llenas de vajillas compuestas de tazas de café de multiples colores, chillones, abarrotadas de tazas con sus platos, sumamente horteras, quizás sean regalos de lista de boda.
Inmensas fotografias con la cara de sus parientes, se les vé posando para la foto, con sus mejores galas, riendose, en una boda o en una fiesta, incluso retratos tipo mega. Todas puestas en las desnudas paredes de sus casas. No existen lámparas, son solitarias bombillas en el techo. Y siempre está presente la inefable estufa , en medio de la estancia, vigilando todos los movimientos de las personas que ocupan la habitación, tanto es así que te puedes quemar con ella si te descuidas.

Parecen limpias sus casas, estan siempre con la escoba o la mopa o la fregona, pasándola una y otra vez por los suelos.. El gitano que tiene chimenea mete los troncos enteros, sin cortar, el resultado es que hay medio tronco quemandose y otro medio tronco en medio del salón, les da igual. Dentro esta aparentemente limpio.
Fuera, en la calle, todo es un desastre, las bolsas de basura reinan por doquier, pedazos de una cosa y otra, irreconocibles, basura de todo tipo y condición campan por sus respetos. No hay hueco limpio de basura, cuando no es un hueso de pollo tirado despues de haber rebañado su carne es una muñeca sin brazos ni cabeza, torso desnudo toamndo el sol. No se puede dar un paso sin tropezar con un resto de porquería. Les da igual, dentro limpio, fuera sucio, no les importa lo de fuera. Así son.

Enzima de una mesa, mesilla, aparador, encimera o lo que sea, siempre presente la balanza, envuelto en bolsas de las tiendas de ultramarinos o lo que sea esta "el género", lo que se vende, lo que se va a buscar a su poblao. El caballo, la coca cruda o la cocinada. Eso es "el dorado". Todos " los Aguirre" van buscando el dorado.

Puede que la policia este a la entrada del poblado, si disimulas puedes pasar, no te paran. Ellos, los policias, estan desganados, saben que no pueden hacer nada, ¿a quien vas a detener, a un pobre diablo con su dosis diaria?, y atrevete a meterte dentro a buscar el "género" puedes salir escaldado.

Este mundo es horrible, dan náuseas, verlo da miedo, uno se cansa del dolor que refleja cualquier detalle que percibas, te vuelves insensible, es lo mejor.
Coje lo que vas a buscar y sal rápido de alli. Más tarde, cuando estas fumando, ese mundo irreal de mazmorra infernal, se te diluye en tu cerebro mientras poco a poco van subiendo los efectos de lo que fumas. Ya nada es igual, todo se anestesia. Todo se para, fijo el fotograma de tu vida, puedes descansar.