El secreto descubierto

El secreto descubierto

Después de pasar una vida y echar la mirada hacía atrás, cuando a una edad cualquiera, me paro y digo -"voy a echar un ojo a lo que he vivido"- me viene a la cabeza escenas, como esos "flash-back" de las películas, de lo vivido, esas situaciones que todas juntas, pegándolas, hacen mi biografía.
Cuando hago este ejercicio siempre veo que hay algo que oculto, porque tengo que ocultarlo, esto me lo digo a mi mismo, porque son cosas, y aquí pongo mil justificaciones, particulares, vergonzosas, "mías", que no se pueden contar, que a nadie le interesan, que no son importantes, que pueden castigarme por haberlas hecho, que bla, bla, bla.
Siempre tengo algo que ocultar. Tengo amigos, amigos de verdad, de confidencias, que les pasa lo mismo. Concluyo que todas las personas tienen algo que ocultar de un tipo o de otro, pero siempre hay algo que nos quedamos para nosotros, nuestro secreto. Me han contado que ni siquiera se lo dicen a sus mujeres, a sus parejas, a sus hijos, a su abogado ni siquiera a su confesor, ni al psicoanalista.

¿Qué pueden ser estos actos, palabras o pensamientos que los arrinconamos en lo más profundo de nuestro subconsciente?, ¿Qué hace que algo sea borrado, o intentar borrarlo de nuestros recuerdos?. Estas semillas plantadas en nuestro subconsciente son las que producen y conforman nuestro carácter, según los psicoanalistas, Freud y otros, son el material que construye nuestro destino, a pesar de que pueda pensar que es algo insignificante, me condiciona lo que llamamos nuestra suerte, nuestra vida, nuestro destino.

Y sigo dándole vueltas, ¿por qué tengo que ocultar esto?, si, ya sé, ya he dicho todas esas justificaciones que me creo para ocultarlo, pero, verdaderamente, en la más estricta realidad, ¿son cosas que tengo que callar?.
¿Qué hace, primero el que haga, piense o hable cosas que después oculto?, y después ¿qué característica llevan implícita que las hace secretas, ocultas?. No sé!! y mil veces, no sé!!.
Hay gente que viola, que mata, que comete los actos más abominables que uno pueda imaginar, todo eso se calla, lo entiendo. ¿Pero entiendo que se haga y después se calle?, ¿Por qué esa cobardía de no decirlo y si hacerlo?. Si lo hago cómo es que después no tengo los arrestos suficientes para decirlo, no ya a los cuatro vientos pero si a alguien que me lo pregunte, o si a las personas cercanas a mi.

¿Si he de ocultarlo por qué lo hago?, ¿Si lo hago por qué lo oculto?

Yo tengo ciertas cosas que callar y ocultar, he hecho, por no decir pensado y hablado, cosas que no las he dicho a nadie. Se quedan para mi solo. Son secretas, particulares, las escondo en mi subconsciente.

Pues bien, y a lo que viene todo esto, ¿Y si por casualidad alguien descubre alguna de esas cosas?, ¿Y si en alguna ocasión me veo en la circunstancia de tener que hablar o justificar algo que lo tengo guardado en un rincón de mi mente?.
¿Qué hago?, ¿Qué digo?. Es una sensación de la mayor impotencia que conozco, es una situación tremendamente violenta. Parece que el mundo se borra ante mi, que se nubla el pensamiento, se pierden las respuestas. Me introduzco en una especie de limbo mortecino, pálido y paralizante.

Es la situación más frustrante que conozco, indescriptible. Hoy me ha pasado, alguien, pongamos alguien, ha visto que fumaba heroína, alguien que ni por lo más remoto yo quería que lo supiese. Pues ya, si, ha visto que fumaba heroína. Así de claro.
No ha visto que fumase, claro, pero si ha visto todos los implementos que lleva consigo el fumar heroína, plata, canuto, mechero. Lo vio. Y yo no me di cuenta hasta que se dio la vuelta. Lo primero fue una oleada de calor sofocante a la cara, un temblor inintencional en las piernas, una gota en la sien. Después vino una sensación de...joder!!, sinceramente, no sé poner con letras la rabia y desestructuración de la razón que pasé.

¿Qué te pasa a ti?, ¿Alguien ha pasado por esta situación?, ¿Cómo has reaccionado?, ¿Qué tienes ahí dentro que no quieres que lo sepa nadie?, ¿Por qué no debe saberlo nadie? ¿Qué coño has hecho para taparlo con mil justificaciones?. ¿Si, de verdad, no tienes nada que ocultar?.
Qué rabia y desesperanza me da esto que escribo, me pongo enfermo pensando estas cosas. Qué impotencia!!. Me parece que voy a justificarme -"tranquilo Jody, es la heroína que te hace dar vueltas al coco. Anda tranquilízate"-. -"¿No ves que es todo una gilipollez lo que has escrito?"-. -"Da unas caladas"-.

Lo corriente

El otro día al salir del poblado gitano me paro la policía.
"Hola" (esto lo dije yo, ellos no dijeron nada)
"¿De donde vienes, qué has tomado?
"Pues...ejem, pues...bueno, si, algo de caballo"
"¿Qué ya te lo has fumado o lo llevas?
"no, no ya me lo he fumado" (era mentira, claro)
"¿seguro, no llevas nada?"
"si, si,no, no.....quiero decir que no llevo nada"
"¿te han detenido alguna vez?"
"no" (¿acaso tengo pinta de que me hayan detenido alguna vez?)
"¿llevas navaja?"
"no, no, que va" (solo faltaba que me dijeran, "venga saca la pistola que llevas")
.......................
"¿no nos estarás mintiendo, verdad?"
"no, por supuesto, ni se me ocurre"
.......................
(En un despiste les saque una foto)


Se miran entre ellos, eran dos, dos policías con moto. Cara de mala leche, jóvenes, fuertes, con moto. Dos armarios vestidos de policía. Con moto. Yo, estaba sudando como un pollo, las gotas me caían entre las cejas, la mente trabajaba a mil por hora, Joder!! vaya trago!

Después de segundos, horas para mí, acaban diciéndome;
"Venga anda vete no vayamos a tener un accidente"
"¿Vayamos a tener un accidente?"
¿Qué significa eso?, ¿cómo lo interpreto?. Según me iba, me venía a la cabeza esa frase. Uuff! no sé, el caso es que estoy yéndome, ni me han cacheado, ni me han hecho bajarme del coche, nada. Menos mal!!

¿Es necesario sufrir estas situaciones?, A santo de qué tengo que tragarme estos malos rollos. Desde hace un tiempo vengo pensando si todo va bien en mi cabeza, ¿todo está en orden?, no es de personas con sentido común el llegar a situaciones tan comprometidas por, encima, una sustancia que me está matando.
He perdido este partido, ya van unos cuantos, mi entrenador, se llama subconsciente, me dice que me prepare para el siguiente, que no se presenta con buena pinta para mi. Sin embargo es necesario ganar el partido que viene si no quiero descender a segunda división. Sería el colmo!!.

El vecindario

Mi calle

Me habían hablado de ese barrio hacía tiempo, pero no me decidí hasta hace poco ir a vivir allí. Alquilar un pequeño apartamento con vistas y ver lo que pasaba en ese barrio tan de moda.

Una vez instalado me llevó algún tiempo descubrir que clase de tipos vivían en él. Pero bueno, poco a poco les fui conociendo, y ahora puedo entablar una conversación conmigo mismo acerca de todo ello. Me sentaré o mejor me tumbaré, con un café o refresco, no sé. En fin!! me dispongo a hacer sobremesa con mis recuerdos, mis percepciones de mi nuevo barrio.

Nada más llegar, me llamó la atención un tipo con extraña pinta, bien vestido, limpio, con gafas, pelo corto, algo así como el típico empollón de la facu, camisa a cuadros pequeños, jersey cuello cerrado de lana inglesa, zapatos de cuero granates...algo así como un dandy. Le seguía cuando le veía, compraba en el kiosco de los periódicos todas las mañanas, hasta que el quiosquero le despidió un día con un "hasta mañana”Borjamari”. No sé, pienso que es el típico que te cala a la primera y descubre tus más íntimas vergüenzas en un pis-pas, de momento no quiero entablar cierta amistad con él por las consecuencias que pueda traer.

Cerca de mi edificio hay un colegio Mayor, de esos que de pequeños, al pasar y ver la actividad, deseábamos estudiar en el, pensando que las noches y las juergas que se daban entre sus paredes eran antológicas. Allí me he percatado de un grupo de amigos que son todos de Murcia, cachondos, graciosos, revoltosos, con criterio acerca de muchas cosas. Son la "alegría de la huerta" de la zona, siempre montando polémica inteligente. Les he puesto el mote de"Planeta Murciano".
En este mismo colegio vive una chica, atractiva, bajita, morena, con pinta de intelectual, siempre con un libro bajo el brazo. En alguna ocasión que he cruzado unas palabras con ella y me ha dado la impresión de ¿acento mexicano?, si creo que es de Monterey. Habla ingles a la perfección, eso si, con acento gringo. Es una chica muy interesante, creo que tiene la meta de escribir de una manera algo más profesional que simplemente en unos diarios. Es algo contundente, de carácter, acaba las frases con "y punto", por ejemplo; "Esto no me gusta "Y punto", por ello yo la llamo "Yo y punto". No dejaré de echarla un ojo.

Cuando me asomo al balcón del apartamento, en el edificio de enfrente, siempre veo una ventana semiabierta y un balcón al lado con unas cortinas azul claro. Me enteré que ahí vive un profesor de Universidad, cuando le vi me pareció el profe típico que te cae bien nada más verle. Pinta de estudioso, de comprensivo, de dar clases amenas y de aprobar sin grandes dificultades. Vamos el profe chollo que siempre hemos querido tener. Por lo que hablé con él, tomándo unas cañas, he deducido que se dedica a la historia y que tiene pasión por los comics, sabe un huevo, también hay que decirlo. A este personaje lo recuerdo como el que vive"Tras las turquesas cortinas".

Hay un parque cerca y en el pasean los vecinos, siempre me encuentro a una chica joven y por qué no, madura, también atractiva, alguna vez la he visto con un chico pequeño, creo que es su hijo. Otras veces va acompañada por un chico de más o menos su edad, he supuesto que es su marido. Parecen una pareja moderna y entendida entre ellos. Es sofisticada, amable y, claro, simpática, vamos, con clase. Viste a lo neohipy, a veces, y lleva en ocasiones una falda roja que le sienta a las mil maravillas, es por ello por lo que la llamo, "chica con falda roja".
Y hablando de chicas, a la vuelta de la esquina, en una casa antigua, victoriana, con almenas, vive otra chica. Esta es alta, delgada de rasgos finos, muy elegante. Tiene un aire misterioso, de distancia cercana, de altura accesible, de reina de arrabal. Todos la miran cuando pasa, con ese andar de gacela despreocupada y en un segundo de pantera al acecho. Es un auténtico personaje. A ella la llamo, recordando unos cuentos para señoritas de buenas familias del siglo pasado "La petite Claudine".

Hay personajes de todo pelaje en ese barrio, uno de los que me caen bien, no le conozco mucho, pero promete como amigo, es uno que tiene el mote de"crisei", por su acento; gaditano, por su pinta; campechano, por su cara; inteligente y por su cuerpo; sedentario.
Unas chicas alborotadoras y simpáticas, siempre me las encuentro en la bodega de la esquina tomando unos vermouth y cantando eso de“semos fabulosas”.
Un Museo de la Bebida dos calles más abajo, en la entrada están expuestas multitud de utensilios relacionados con la bebida, hay una"coctelera" de plata muy elaborada , repujada, se ve que ha tenido mucho trabajo y la encargada del "Showroom" es una chica de aspecto muy interesante, con glamour pero sin afectación.
Un neoyuppie, hiperactivo, vitalista, todo un “profesional”, he visto que escribe en diarios electrónicos, en fin!! muy puesto en todo esto que ahora está de moda, internet y tal. Vive en el mismo edificio que yo y por lo que pone el portero automático se llama; “Enrique Dans”

Es mucho ya, hay más personajes que mencionar, otro día seguiré describiendo este barrio. Un barrio nuevo, aún siguen construyendo, un barrio que con el tiempo no sé como continuará. Otro día hablaré de mi otro barrio, el de adopción; el poblao gitano.
Estoy confuso y soñoliento, hace unas horas tomé caballo de la muerte, quizás todo esto lo soñé. No sé muy bien si este barrio existe o no.

La pérdida

Una de las peores cosas que tiene la heroína es el papel de ladrona. El ladrón es un personaje antipático a más no poder, siempre que actúa deja a la víctima con mal sabor de boca. Cuando alguien me roba, quizás no me importe tanto la pérdida de algo que disfrutaba o que tenía, sino que, contra mi voluntad, eso ha desaparecido. Una cosa aunque no me guste, aunque la deteste, si me la roban, me produce un coraje, una rabia, una desesperación tan grande que aún no he aprendido a soportarla.

La heroína se ha contagiado de los gitanos. Cuando caminan por la ciudad, cuando pasean, incluso cuando están trabajando de recogebasuras, siempre, sin excepción, van mirando qué es lo que se pueden llevar, qué es lo que pueden robar, qué ventana está abierta, qué coche tiene la ventanilla bajada, qué señora mayor lleva ese bolso fácil de arrancar. No es una actitud premeditada, es su idiosincrasia, es su genética.
Los gitanos tienen la patente de vender heroína, su poblado es su bazar. En la seguridad de su territorio venden la muerte. La heroína, como cuando se destiñe una prenda en la lavadora y mancha a las demás, se ha impregnado de su afán por robar.

Te roba la pareja, te roba los amigos, te roba los hijos, los compañeros de trabajo, los conocidos... te roba el alma, la simpatía, las ganas de vivir, el interés, la curiosidad...
Nadie podrá decir nunca que no se le avisó. La heroína es una ladrona. Cada vez que noto la pérdida de algo, sé que ha sido ella. Me miro al espejo y más desesperación me entra al observar esa cara de primo, de perdedor.

Lo malo, si se puede decir que hay algo malo después de todo lo dicho, es cuando pierdo la dignidad. Cuando en vez de comportarme como un señor, educado, de buenas costumbres, no me retengo, no digo que no -"no, muchas gracias, pero no"- y acepto lo que me propone la heroína, -"toma un poco, hombre"- otras ocasiones, -"¿estas incómodo?, Pues anda toma algo y pasa de ello"-.
Puedo dejar que me robe todo pero aún no me he acostumbrado a perder la dignidad.

El Cambio

El otro día me propuse averiguar hasta donde llego con mi ansiedad. No creo que nadie sea diferente a mi en esto.
Elegí algo, una cosa que me gustase, tenía que ser algo de lo que siempre pensé que nunca me cansaría. Mi deseo va dirigido a cantidad enorme de cosas, malas y buenas, incluso inocuas.
Siempre dije que algo que realmente me gustase nunca me cansaría de ello. Pues fue que si, mira tu por donde!.

Cualquier cosa agradable para mi, y probé con multitud de ellas, pues con todas llegó un momento que ya no podía más. Algunas las acabé aborreciendo. Otras paré porque podrían haberme causado daño. Ninguna paso la prueba, llego un momento que ya no me gustaban. Esto es así siempre y en todo ser humano.

Existe un sufrimiento oculto, es el sufrimiento de cansarse de algo por mucho que me guste. Así las cosas empecé a pensar que si no había nada que realmente me llenara, si todo lo que me llenaba llegaba un momento en que dejaba de hacerlo, pues que como que era absurdo el que tuviera querencia por ello. ¿Por qué digo que me gusta esto o aquello si llego a un punto en que lo aborrezco?. ¿Cambio de parecer en unos minutos?, ¿Que clase de personalidad tengo, qué no es capaz de centrarse?.

Creo que tengo que concluir que no existe nada que me guste. Acepto que tengo "El sufrimiento del cambio". Todo aquello que me gusta, si me paso de medida deja de gustarme.
¿Como es que soy tan incapaz y burro de desear algo, que se que llegará un momento que no me guste?.
En fin!,parece que hoy visité al sicoanalísta (cosa que no hice evidentemente)

La Ausencia

Uno de los cinco componentes de lo que llamamos persona humana es la conciencia -también se llama consciencia-, si he dicho bien, cinco; forma física, Discriminación, Conciencia, Sensación y factores composicionales (es una especie de manojo de pensamientos hilados que conforma nuestro carácter). Todos tienen su representación en el cuerpo humano, todos tienen su concepto, su definición.
Hay cinco sentidos más otro más, la mente, que en total suman seis. Hay seis sentidos, uno de los cuales es la mente. La mente es igual a conciencia.

Pues bien, con todo el mundo que hablo, con todos los libros, o lo que sea, que leo, siempre destaca algo que me llama la atención. Creo no equivocarme cuando digo que el 99,9 % de las personas que son humanas, las otras no las cuento, creen que su mente les dice la verdad. Están convencidos, hasta llegar al martirio, de que su mente no se equivoca. Qué cuando hablan, lo están haciendo desde el púlpito de la verdad más absoluta. Y si, puede que tengan razón, para cada uno, para mi, lo que digo es la verdad.

Pero no, la mente esta formada por impresiones que yo mismo he vivido y de ellas conformo mi mente. No puedo tener la experiencia ni la opinión de otra persona, simplemente porque mi mente se ha alimentado de otras escenas. Una cosa es que , por falta de ganas de razonar, me adhiera a comentarios u opiniones que he oído por ahí. Y al final llegue a pensar que todos tenemos una misma forma de opinar y de razonar. Pero no.

Mi mente me engaña, lo está haciendo continuamente, trabaja, a veces, incluso sin necesidad de alimentarla. Mi conciencia empieza a pensar y no para, ¿de donde vienen esos pensamientos?. Todos nacen en mi. Yo represento la vida, yo veo y saco conclusiones, pero soy yo, es mi mente quien lo hace. ¿En que se agarra mi mente para pensar lo que piensa?, ¿en el exterior?, no, no creo, cuando estoy soñando mis sueños no vienen del exterior. Puede que haya un intercambio de pareceres entre mi mente y el exterior, pero no es todo, hay algo más.

Me parece que la vida es un vendaval de energía en el que el "yo" no tiene cabida. Creo que la mente nos engaña porque , al fin y al cabo, hablar del yo es hablar de mi mente, mi conciencia. Si no existe el yo no existe la mente en si misma, como una entidad permanente. Los pensamientos no van más allá de un cierto tiempo, la mente no va más allá de la muerte. Todo termina, acaba, me parece que no hay nada, absolutamente nada que sea permanente.
Por eso no llego a entender como es posible que me empeñe tanto en seguir una actitud que me está matando. Si ni siquiera este deseo dura, se agota en cuanto se satisface.

Creo que debería dejar de crear acciones dañinas hacía mi persona, porque en realidad a nadie estoy dañando, por eso es absurdo seguir con la misma cantinela.

El Marketing

Cuando fumo heroina, por lo general, hace ya un tiempo más o menos largo que la fume por última vez, la sensación que me viene es la misma que cuando a alguien le duele la cabeza y se toma un analgésico, es una sensación de alivio sin más. Ese dolor permanente, molesto, incómodo, algo así como ese roedor que trabaja en hacerse un túnel en alguna pared más o menos dura, ras, ras, ras, ras...., todo esto se calma. Y ya, bueno ¿y que más?, ¿solo eso?.
El dolor desaparece y hace que me sienta más tranquilo, este estado me permite trabajar en algo, pensar, hacer alguna cosa manual. En definitiva algo normal y natural. Ese estado en el que uno se encuentra normalmente.
Si sigo fumando, comienzo a sentir un ligero adormilamiento y puede que me llegue a dormir con un pitillo entre los dedos, quemando cualquier cosa al poco rato. En este punto dejo de fumar definitivamente y permanezco así horas, hasta la próxima.

Según laUniversidad de Michigandespués de tomar heroina se siente una "urgente" sensación de placer, es más, dice; "esta sensación varia en intensidad según la cantidad de droga que se tome o de la vía que se use, ya que cruzará con mayor o menor rapidez la barrera hemato-encefálica uniéndose la droga a los receptores opiáceos", no se cansa y sigue diciendo "una oleada de calor llega a la piel, boca seca, una sensación de pesadez en brazos y piernas", "el usuario podrá padecer náuseas y vómitos y severo picor, más tarde estará sudoroso durante varias horas con atontamiento mental y elentecimiento del ritmo cardiaco. La respiración se elentece hasta tal punto que puede sobrevenir la muerte"

Yo creo que todo esto no me paso ni la primera vez que esnifé. Haciendo memoria no recuerdo a nadie que me haya contado una experiencia tan llena de efectos, sensaciones, malestar, etc. Si es cierto que una sobredosis, cuando te pasas, puede producir un edema agudo de pulmón, con elentecimiento de la respiración y, quizás, muerte. Solo si te pasas, el resto simplemente no es verdad. Y es la famosa Universidad de Michigan, bueno más o menos, esto lo he visto escrito multitud de veces.

No es así, la heroina es mucho más perra, ¿quien se cree que va al paraíso cuando toma heroina?. Como todo lo desconocido se convierte en mito. El mito atrae e incita a probar. Una vez aquí ya has caído en la trampa, el marketing ha hecho su efecto.

No quería haber escrito esto, no se porque he escrito esta tontería. No se, cada vez me sorprendo haciendo cosas que no tenía ninguna intención de hacer. Creo que no me equivocaría si le echase la culpa a esta mierda de polvo marrón claro-oscuro.

Una equivocación

Por ejemplo;
Get stone when you're walking on the street,
Get stone when you're trying to be so good ,
get stone when you're there all alone ,
get stone when you're riding in you're car ,
get stone when you're traying to make a book ,
get stone when you're playing your guitar...recomendaba Dylan
Grateful Dead y su líder Jerry García: «Todos los Dead hemos tenido problemas con la droga en algún momento de nuestra carrera. Pero siempre respetamos una regla: que cada uno de nosotros era libre de hacer lo que quisiera sin sentirse responsable ante los otros.»
El "Proyecto de Investigación Psicodélica" dirigido por el profesor Timothy Leary, titular de psicología clínica en Harvard.
Líderes estudiantiles como C. Oglesby declaraban que «la experiencia del ácido marca una frontera en tu vida -antes y después del LSD- comparable al paso que representa adherirse a una postura de radicalismo político».
Ken Kesey articuló varias claves del movimiento contracultural en su libro "One flew over the Cuckoo's nest" (posteriormente llevado al cine y traducido en nuestro país como Atrapados sin salida). Escrito bajo los efectos de LSD, peyote y psilosibina.
Jefferson Airplane con "White rabbit", una oda que pronto se convirtiría en el himno al empleo libre del ácido.
"My generation" también se transformó en himno, Pete Townshend relata: «Escribí My generation en un periodo de mi vida en el que la amargura estaba en la cumbre de la moda y en la agresividad, era el requisito absoluto del mod.».
Keith Richards: «Nuestra religión es la destrucción de todas las religiones y de todos los prejuicios, nosotros queremos la liberación del hombre. Cuando oímos a la banda gritar con nosotros, nos damos cuenta de que desarrollamos un verdadero servicio social»
Pink Floyd graba "The piper at the gates of down", auténtico manifiesto de la psicodelia británica, mezcla de realidad y de sueño, alucinación y fantasía.
The Beatles termina "Sgt. Pepper's Lonely Hearts Club Band", contiene la hiper clásica "Lucy in the Sky with Diamonds".
Janis Joplin con su "All is loneliness".
Velvet Underground con un primer álbum que habla de drogas, sadomasoquismo, situaciones ambiguas, amores invertidos y portadas de Warhool.
Jimi Hendrix -cuyo álbum debut "Are you experienced?" es otro de los vértices del triángulo psiquedélico junto con Piper y Sgt. Peper- graba su "Stone free".
"Light my fire", The Doors continúa en plena experimentación psiquedélica
Otra vez The Beatles con "The white album".
Pink Floyd con su "Ummagumma". La canción "Careful with the axe", sintetiza la unión entre música y droga psiquedélica
Syd Barrett, iluminado materializador de alquimias sonoras y de circunloquios entre el inconsciente y la neurosis, se marchó por su camino de locura- la bucólica portada de su "Atom heart mother" es un guiño a los expertos usuarios del hongo que parasita los excrementos de las vacas retratadas.
The Rolling Stones siguen rindiendo culto a sus psicoactivos favoritos, claman por su "Sister Morphine" y su "Cousin Cocaine", luego preguntan: "Brown sugar" (nombre común de la heroína sin refinar) How can you taste so good / Brown sugar / Just like a young girl should...

Y más, mucho más, ¿donde están muchos de ellos?, ¿qué fue de ellos?, que cuenten su vida ahora, ¿podrán?
Espero morir antes de llegar a viejo, gritaba The Who a finales de 1965.
El LSD tiene una toxicidad (dosis activa/dosis letal)anormalmente baja; en la heroína puede ser de 1/5, en el barbitúrico de 1/4, mientras en el LSD es de 1/600.

el Establishment, la decadente ideología wasp había sido herida, el famoso "movimiento" capaz de modificar el comportamiento, el modo de vestir, las expectativas económicas y las opiniones políticas de toda una generación.
Las drogas psiquedélicas (LSD, psilocina, psilocibina, mezcalina, STP, ALD-25, etc.) actuando sobre los estados de conciencia de un enorme sector ávido de escapes, erán lo más. La heroina, la cocaina, el "sunshine" a la altura de las cañas con aperitivo del mediodía. Algo de lo más natural.
Se calcula que hacia 1970 alrededor de quince millones de personas en el mundo habían utilizado LSD por lo menos alguna vez. De las demás ni te cuento.

Como lúcidamente asegura Octavio Paz en Corriente alterna (1967): «Puede entenderse ahora la verdadera razón de la condenación y su severidad: la autoridad no obra como si reprimiese una práctica reprobable o un delito sino una disidencia. Puesto que es una disidencia que se propaga, la prohibición asume la forma de un combate contra un contagio del espíritu, contra una opinión. La autoridad manifiesta un celo ideológico: persigue una herejía, no un crimen.»
No creo que fuese una buena idea la que surgió por aquel entonces. Me parece que siguió los estándares de una moda, aunque las drogas habían dado lugar a subculturas, no había existido nunca una alternativa cultural prácticamente completa con un programa que, por más ambiguo que resultase, estuviese basado en una efectiva condición de libertad y dignidad individual. Era un aborregamiento sin meta. La meta era la despreocupación, el escape de...... la nada.
De aquellos polvos vienen estos lodos, antes éramos una pandilla de gente joven y vital, muchos de ellos se quedaron atrás, otros siguen pero no son los mismos, otros pocos se arrastran por una vida áspera.

No, ni estoy de acuerdo con la legalización -parece mentira, verdad?- ni me gusta que el hachish se reparta con total impunidad en las puertas de los Institutos de Educación Media. Solo el que no puede escapar de las garras de la droga puede decir algo con peso, con experiencia. Ese sufrimiento añadido al de la propia vida es innecesario.
Lo digo Yo. Y es suficiente para tenerlo en cuenta.

Una pose

"Se teme que la liberación de las drogas hasta ahora prohibidas podría conllevarnos a un periodo inicial de problemas de sobredosis, adicciones y enfermedades asociadas al consumo mientras la novedad pase. Aunque algunas personas piensan que los que quieren consumir ya lo están haciendo y lo seguirán haciendo con o sin prohibición mientras no decidan (sic) lo contrario, también hay quienes prevén que este periodo pueda ser acortado con el simple acto de inteligencia elemental de dar información verídica (sic), confiable y detallada a los posibles nuevos usuarios, con la misma libertad con que se reparten condones y se habla sobre el embarazo y el sida a los adolescentes que comienzan su vida sexual.
Promover la responsabilidad en el uso de drogas, no sólo es posible (sic), sino indispensable. Rescatar los valores de la moderación, el autogobierno y la templanza, nos puede llevar a una etapa de reducción de adicciones, experiencias seguras, comprensión, curación y ¿por qué no? de expansión espiritual mediante el uso adecuado, el contexto requerido y la brújula de nuestra voluntad de reencontrarnos con nuestro Espíritu".
Rock & Drugs: Binomio de condena y prohibición
Artículo de Karina Malpica publicado en el número 14, agosto-septiembre 1997, de la revista mexicana Hojas de utopía.

No hay palabras más equivocadas que estas, más confusas para cualquier adolescente, más insidiosas, más inexactas. Esto lo escribe alguien cuyo contacto con la droga debió ser en forma de lectura o conversaciones más o menos sesudas. Vamos que debió tomar droga por el ojo o por el oído, no creo que la llegara a tomarla fumándola -en un "chino"- o intravenosa -en un "pico"-.
Hay frases o expresiones tan estúpidas que dan verguenza ajena. Son frases tan tópicas que molestan. Karina Malpica, alguien que está a mil km de la realidad de la droga.

Dios mío!! como me río -de mi mismo- de haber sentido simpatía, afinidad por todo el teatro contracultural y "cool" que surgió en mi pre y adolescencia.
(contínua en el próximo post; "Una equivocación")

Las ratas

No me gusta ir de noche al poblado gitano. A veces no hay más remedio. Trato de evitarlo. Pero cuando lo hago, tengo que recorrer un tramo de carretera mal asfaltado lleno de socavones, una cuesta que al final hay que girar a la derecha, aquí empieza una pista de tierra sembrada de agujeros, charcos, basura, sombras. No hay luces, farolas, alguna que otra ventana encendida. Son casas unidas, como chalet adosados, desconchados, algunos en ruina, tirado abajo con rabia.
Cuando los gitanos se van de esas casas, por algún motivo desconocido, en cualquier caso desconcertante, rompen los muros de ladrillo, tiran abajo toda la casa, no dejan ladrillo sobre ladrillo, incluso la incendian. Les gusta mucho incendiar cosas. Una costumbre es quemar la ropa que no se utiliza ya, si tienen niños pequeños cuando estos crecen, queman su ropa, hacen una hoguera o bien en la estufa de su casa y queman esa ropa, que pudiera servir a alguien. No se por qué lo hacen.

La cosa es que de noche el poblado parece un decorado fantasmal de película de terror, algo así como "Matanza en Gitano´s village" o "Muerte y desolación en el arrabal"...yo que se!!. El coche tiene que sortear mil agujeros, doscientos charcos, montañas de basura, bolsas llenas de desperdicios, juguetes rotos, prendas de vestir hechas jirones, mogollon de cosas. Parece que vas metido en un carro de feria dando tumbos, los faros iluminan espectros, una sombra que parece que no has visto o ¿si la he visto?, al poco rato un yonky con la mirada hacía Cuenca pasa por el morro del coche, poco ha faltado para atropellarle, él ni se da cuenta.

Y a lo que voy, lo más llamativo son las ratas, hay miles de ellas, pululan a sus anchas, con la oscuridad parece que no hay nada, cuando los faros del coche iluminan el campo cercano a las casas, las ratas salen corriendo, la luz las debe asustar, y ellas corren de esa manera característica suya, viéndolas comprendes esa frase que has oído millones de veces-"y salieron corriendo como ratas"-.
Me da grima pensar que puedo pisar alguna, son gigantes, tamaño extra king size, pueden trastabillarse entre tus piernas. Jo!! nada más pensarlo....viven en un paraíso, por ello es que hay tantas, comen todo lo que quieren, por eso serán tan gordas. A veces, de día, puedes encontrarte con alguna aplastada en medio de tu camino. Para llegar a la casa de la "rubia" salgo del coche y me pongo a correr, dando saltos, y rezando para no tocar alguna.

Esas ratas, que son miles, están por todas partes, ya puedes dirigir la vista a donde quieras que verás una o muchas corriendo en dirección contraria. Pues esas ratas, no se porque, me recuerdan a la gente, tienen una actividad y una forma de estar, caminar, comer o correr, que aún sin parecerse en nada me viene a la mente el recuerdo de las personas. Hay una sutil línea de pensamiento que une a ratas y personas. Hay cientos de frases que comparan ambos seres. Las ratas no viven solas, están donde esta el hombre. Son causantes de la peste bubónica. Emigran como los humanos, aparecen allí donde no te lo esperas, siempre hay un asentamiento humano.

hay hombres que son ratas, en todo su concepto. Hombres que solo se diferencian en la forma física de ellas, su actividad, su estar en la vida, es de rata.
Yo conozco a muchas personas que cumplen estas características. No hay que ir muy lejos para comprobarlo, puedo decir que en el poblado gitano solo, si "solo", hay ratas.

La dosis

Un día soñé que a lo lejos, en el horizonte explotaba una bomba atómica, me fijé en el caracteristico fenómeno que produce, visto cientos de veces en el cine o donde sea, una gran masa de humo en forma de nube blanquísima ovalada rodeada de un brillante tono amarillo-rojo-naranja, subía, no rápidamente, sino casi a cámara lenta.
Era la onda expansiva la que corria a velocidad de vértigo hacía mi, hacía todos los lados del espacio, en las 10 direcciones.

Más tarde me dió por pensar;
Me siento como si un hijo mío hubiera estado fuera de casa mucho tiempo y comenzara a oscurecer.
Y si las armas caen y yo sobrevivo?..... Todas las mañanas, cinco días a la semana, salgo de mi casa y recorro en coche 20 km hasta el lugar donde trabajo. Durante siete u ocho horas estoy solo. Cada vez que oigo en el aire un gemido súbito o uno de los más atroces impactos de la vida ciudadana, o sirvo de huésped a cierto tipo de pensamientos indeseados, no puedo evitar preguntarme cómo sería.

Supongamos que sobrevivo. Supongamos que no se me derriten los ojos en la cara, que no me toca el huracán de misiles secundarios en que hormigón, metal y cristal se han convertido bruscamente; supongamos todo esto. Me veré obligado (y es lo último que tendré ganas de hacer) a desandar los largos 20 km que me separan de mi hogar a través de la tormenta de fuego, los restos de los vientos de mil millas por hora, los átomos descarriados, los muertos envilecidos. Luego -Dios mediante, en caso de que todavía me queden fuerzas y, por supuesto, de que aún estén vivos- tendré que encontrar a mi mujer y mis hijos y tendré que matarlos.

Claro que estos pensamientos y sueños quizás sean de la década de los 50 incluso de los 70. Puede que ahora no me dé por pensar estas cosas. También sé que estas cosas es producto de la ensoñación que produce la heroina. Se piensan escenas, actos de horror, de terror inconsciente. En un estado de duermevela aparecen escenas tristemente horripilantes, sus protagonistas son seres humanos en las más variadas y escabrosas situaciones. Me da miedo pensar esto. El instinto de supervivencia, a veces, se manifiesta muy fuerte y produce miedo.


Si tienes heroina o cualquier otra sustancia, no paras hasta que se acaba. Es necesario tener una cantidad adecuada, si no puedes pasarte de dosis. Puedes seguir y seguir fumando hasta la inconsciencia, primero aparecen las escenas mencionadas, después ya no te das cuenta de nada. Más tarde quizás te veas en el estado intermedio que hay entre vida y vida. Y ya sea demasiado tarde para frenar.

Por la igualdad de oportunidades

Los heroinómanos, los "drogatas" tienen comportamientos, actitudes, -lo peor- pensamientos que reflejan una edad mental en desacuerdo con la fecha de su nacimiento.
Puede que sea cosa de la droga, a veces hablas con ellos o pasas unas horas en su compañía y parece que estas con chavales de 13, 12 e incluso de 16 años, pero no, tienen muchos más.
Los miro y veo esas arrugas prematuras en su cara, se rien y muestran una dentadura escasa, dientes que no están donde debían, perdidos por su adicción, las "patas de gallo" es casi una "marca de la casa", pelo fino y poco, mal peinado y más. Uf!! que viejos son!!, pues no, no pasan de la década de los 30, ah!!pero si hablan, actuan, rien por nada y parece que no pasan de la primera década.
Me despistan, ya no soy capaz de determinar una edad.

Ellos, como todos, son personas, personas que, como todas, desean ser felices, es su principal preocupación, pero también es la mía. Tienen una carga muy pesada que llevar y soportar, están desconcertados por su situación -si lo sabré yo!!- pero son personas como las demás.
No deberían ser estigmatizados por su condicción, deben tener las mismas oportunidades que tiene todo el mundo.
No porque esten llorando debo cabrearme con ellos, pienso, todos debemos tener las mismas oportunidades, ¿o no?.